Elle descend les escaliers quatre à quatre, une mèche folle dans les yeux, les sandales pas tout à fait attachées.
En bas, la boulangerie ouvre à peine.
Elle connaît le chemin par cœur, les pavés un peu bancals, la porte qui grince, le monsieur qui lui tend la baguette en souriant.
Dans son panier : une robe en vichy froissée, des fleurs du marché, un carnet de croquis.
Elle rentre doucement, prend le temps.
Le soleil s’installe. Le café fume.
Elle étale sa robe sur le lit comme un trésor.
De la broderie anglaise, des petits carreaux, un souffle d’été dans chaque couture.
C’est sa collection à elle.
Celle qui sent Paris le matin, le beurre chaud, la liberté.
Celle qui dit : "Baguette s’il vous plaît", et qui veut dire bien plus que ça.